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你在世界的左侧，指缝发出日落般的冷音，近乎夜半醒来，赤脚站在地板上，自下而上的寒冷。在这即将荒芜的七月，如何之冷，如何之不冷，神就在此处。 你的影子和潮水的影子一同倒映在黑夜的墙壁上，浅灰至浓墨，依次浮现，然后洇开。你想起叠在衣柜里的旧衣服，浸染了白日亮烈的光，不见五指的漆黑中，也能看到微弱的光。你的手在墙壁上游动，像被放逐的鱼，在虚幻的海洋中终了生命。你能听到遥远的海潮声，没有回音，干净纯粹。这时候你觉得沙漠和海洋是共通的，吐纳同一枚太阳，衍生同样的窒息，捏造同样不存在的蜃景，孵化同样无人理解的寂静。二者你都不曾抵达，于你而言，沙漠同海洋一样遥远，并非地理意义上的遥远，是关于一个单独存在的生命和怀抱梦想之地之间距离的丈量问题。 “所有无法抵达的，都是同样的遥远。”你低语，声音像火车的蒸汽浓缩成一枚硬币大小后被抛到湖面上，充满迷茫但迅速消散。太多的人和事都走到了意识的边缘，被海水吞没，墨汁一样散开，消失。你曾尽力一一分辨，但徒然无功，毕竟无法让水站立起来。你疲惫地躺在海滩上，这片与海水泾渭分明的沙轻柔地怀抱你，没有太阳，是另一种暖。海水与你分离的距离恰好，彼此不侵犯一丝一毫。 这个世界只有入口，没有出口。我们借助母亲的身体抵达这个世界，却不能完整地离开这里。不能逃避，你厌恶颓废消极的生活，那种虚伪的哀伤刻骨是你所唾弃并嘲讽的。然而出口是什么呢？只能一次又一次地堕入抛却已久的迷蒙梦境。你每隔一段时间，就会梦到这里，生锈的铁闹钟，蒙尘的玻璃窗，污浊但平静的室内空气，整齐摆放的家具，午后糖果一样催眠的阳光。你正觉得安然，突然房屋剧烈地震荡，黑色的海水冲裂玻璃，吞没眼前的一切。你一如既往地高高地浮在泛滥的海水上面，想伸手做一些无谓的挽救，然而海水却急速被排空。梦中无得，遂醒。 抬头凝视墙壁的你，不自觉地抚摸着突出的喉结。 “这是什么时候长起的？”你问自己。哪怕是自己身体上的，也未必能弄清明，更何况这错综复杂的梦境。 没有出口，所谓的出口，都是伪装的入口。它带你走进一个又一个迷宫，并且将你牢牢困住，让你替它完成不可捉摸的高深学问。 “那些消失的人，是寻找到出口了么？”你问自己。你敲打着墙壁，咚，咚，咚，像是夏夜飞舞的萤火虫。墙壁上诡异浮现的潮水，你并不觉得奇怪，似乎这个寂灭的夜晚，靠在墙上，看波动的海水，听空旷的潮声，才是最合适的。某个夜晚，变成丧失视力的鱼，视野之内是灰白交错的白色粉末，带着夏末旷野里青草的气息，清洌而微辣。 滑动，指尖在墙上留下一条黑色的印迹。你死死盯住那黑色的线条，仿佛要看清原子之间的细缝。窗外没有月光，哑了的雨攀附看不见的楼群。然而指尖那一滴黑色的墨，却黑得发亮。而或许那并不是墨，是遥远意识中的黑暗海洋，吞噬了星空的海洋。 “这就是出口。”并不熟悉的声音在你耳边由高到低波动金属圆环，在入口处的鼓膜伪装成消失的哲学家，以不可置疑的口吻告诫你。你早就明白，在某个时刻，指尖连通了意识。被压抑的黑暗海洋借着指尖，一点一点，向外翻涌。 如何之冷，如何之不冷，神就在此处。 落雨的七月末，兰桨作别月流，谁在八月的指尖，写一首没有名字的诗歌。 |
