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季节就是这么个知冷热界限分明的家伙，最明白不过的时间是个什么概念，看它抻着一句话不说，该说的，全给了颜色。 才刚刚十一月，也才五六点来钟的这天，已冷得缩起了脖看不清了是谁，低低地只能见一些的蓝，见屋旁老石桥的一点白，见桥边老柳树的一头长发成了黑。 是夜要来了，还是风有了黑的庇护更放肆了，把个一心守了河水当镜子照的老树折腾得好狼狈，这大岁数，一嘴长须，一把就给扽住不撒手了，老树疼得直甩，也没见甩开一根。 狠，打脸也看是谁的吧。 咋会。 要说这世上最无情，最最自私，自私到只顾自己的，是风。 可最不看脸色，不藏着掖着坦荡无私的，也是风，不管在哪，面对的谁，有多高深。 它没有心吗，哪能，是它一生下来就知道了自己没脸没皮，只能通过外界的情绪感知自己的存在，压根没想过也没那脸皮跟谁面前装糊涂，就活的明白，它根本的想不到自己这么不看前顾后的行为是成心让谁难过不好受，它活得，是它自己。 没错，风是个求活的，也是个现世的，吃的就这饭，它能把硬的吹软了，直的吹弯了，死的吹活了，谁行，谁有它阴，有它狠，谁没领教过它利害没尝过吹的滋味，又谁敢说自己没被吹得神魂颠倒也学会了吹。 没逮着机会，要站它位置上和它一样的没脸皮，不定比它还能吹，怕吹得更狠。 倒霉催的，赶上风头了，清冷的街，早见不到了长腿的，可惨了叶子，以为登上高枝无忧了，多天真，没等风捊到头上，已吓得直挺挺躺倒一地。 冷了，是真冷了，到日子了，要冬了，顺风逆风都得走了，走了你，有他，走了他，他他又来，谁能不走，谁离不开谁呢，裸露的缺，总有得填补。 天，吹着吹着已经黑透，咋个飘起了雨点，稀稀落落，滴滴答答，这阴冷的，够劲，不会是夜里睁眼想来它一个白乎乎吧。 寂寞的灯，白天咋晒都不亮的灯，让黑一抬手就给点着了，这边的，那边的，沿河岸站了的，一支支全亮了，一闪一闪，好撩人，就是不暖，冒出的寒光直冷眼。 吹的？冻的？还是就喜欢的这刺激？ 一个个像吃了摇头丸，倒头全栽河里了，碎的，挨水面飘了一层，再不能够完整。 风，挟着雨，搅了一河水的冷，卷起的水花，一下一下撞到了老屋的基脚，灌进了张开的木缝，不大的声响听上去很耐烦，哗，哗，咕叽，不急不躁，没脾气，一遍遍，消耗着老屋的耐力。 风口悬的俩灯笼摇摆不定，暗淡的一点红照见了老屋的神情，朦胧胧的光，勾出了屋顶上翘的瓦楞，不变的姿态，凸起的尖锐直指天。 有你的，伙计，这好的定力。 雨，越下越大，不能走出去，熬惯了的，且睡不着，就瞧吧，嚼了冷，守着灯，瞧对岸一字排开的霓虹。光线框住的那城，那轮廓，那高度，那光感，还是那么强烈，刺眼，窜来窜去的光闪妖艳得单薄，僵得梆梆硬，好看就行，把风雨的这夜装点得扑朔迷离，掩了瑟瑟发抖的唇，遮住了黑洞洞的缺口。 这端，那端，隔了河的一老一小，近得，够不着的远，一个地上，一个云端。 性格吗，咋比，也还是喜欢老屋，我的老屋，深沉的老屋，虽然它吱嘎嘎哪哪都不再灵光，就要被踏平再见它不着。 安的，要的，就是它这静。 夜，寒，捂不严实的棉服，风直往空当钻，手脚啥时候成冰坨了，坐不住了，钻被窝吧，捂着，眼前的昏黄，已经凉透。 |
